¡Que le den!

Mireia arrastró con determinación la maleta por los fríos pasillos del aeropuerto de Oslo-Gardermoen con el abrigo colgando del brazo, el bolso cruzando el pecho y su cabello oscuro recogido en una gruesa cola. A las siete y veinte de la mañana salía un avión dirección Barcelona, su ciudad natal, en donde no había vuelto desde que fué hacía ya doce años.

        Antes de subir al avión pensó que necesitaría un café bien cargado; miró el reloj, faltaban cuarenta y cinco minutos para el embarque, había tiempo suficiente. Con el café en la mano buscó sitio en el bar que estaba muy lleno. Un hombre le permitió sentarse en su mesa junto a una joven que parecía su hija.

Mireia se propuso concentrarse en el libro que sacó del bolso e ignorar a sus vecinos, pero le fue imposible no oírlos.

—Trae un bocadillo de jamón, un vegetal para ti y dos cafés con leche —le ordenó el hombre a la recatada quinceañera —. ¡Y rapidito, que tengo hambre!

Mireia miró de soslayo aquel hombre sentado a unos centímetros de ella: Llevaba un traje gris oscuro que casi no podía abrochar, camisa blanca sin una arruga, boina con visera beige cubriendo la calva, frente y nariz sebosa, manos peludas y un fuerte olor a colonia. Todo en ese hombre la hizo temblar; se colocó el abrigo sobre los hombros y abrazó con las manos la taza blanca que transmitía algo de calor.

Mireia usaba una fotografía antigua como punto de libro en la que su padre la cogía de la mano. La contempló con detenimiento como si hubiera visto algo nuevo en ella, respiró hondo y volvió la mirada sobre las páginas del libro, sin embargo, no pudo centrarse en la lectura. Pensaba que su padre hubiera estado orgulloso de ella, la ascendieron en el trabajo y ha rehecho su vida al lado Aksel, un noruego de alegres ojos azules con el que lleva un año bajo el mismo techo.  Le hubiera gustado que Aksel la acompañara al entierro, pero este viaje tenía que hacerlo sola, no veía a su familia desde que la despidieron de la zapatería.

El vozarrón del hombre de la mesa contigua sacó a Mireia de sus pensamientos y la hizo regresar al bar del aeropuerto.

—¡Vaya, sí que has tardado! ¿Es que se te han colado todas las viejas? —le chilló el hombre a la chica.

—Había mucha gente, padre —contestó cabizbaja.

—No sabes ni hacer una simple cola en una cafetería.

Mireia se removió en la silla y miró a la chica a los ojos, comprendía demasiado bien como se sentía esa adolescente. Cruzó las piernas, levantó el talón del suelo sosteniendo las piernas con la punta del pie que tocaba al suelo y balanceó el tronco hacia delante cobijándose bajo el abrigo y cruzando los brazos sobre su vientre; la taza de café ya no le daba calor. La chica le devolvió la mirada con un rápido parpadeo indeciso hasta conseguir expresar una fugaz sonrisa que Mireia correspondió sin proponérselo.

—¡Come, termina de una vez! —dijo el padre—. ¡Vamos a perder el avión por tu culpa! ¡Siempre estás en babia!

—No quiero ir, padre —contestó la chica con una osadía que no parecía tener a simple vista —. ¡No quiero cuidar a esa vieja! Lo que deseo es estudiar.

—Eso ya lo hemos hablado, tú no sirves para estudiar y has de contribuir a la economía familiar.

—¡Eso no es cierto! —protestó—. Siempre he traído buenas notas a casa. Y podría hacer como Carmen, que está en biología, y los fines de semana trabaja en un bar —siguió razonando mientras se retiraba el mechón de la cara—. No comprendo por qué no puedo hacer lo mismo que ella.

—¡Porque lo digo yo que soy tu padre, y punto!

Los ojos de la joven se llenaron de lágrimas que no osaron resbalar por sus rosadas mejillas. A Mireia hacía rato que ese desagradable hombre y la agresividad con la que trataba a su hija le habían revuelto las tripas. Y no pudo contener que le salieran por la boca los doce años de resentimiento.

          —¡Hombre estúpido, usted no ama a su hija! ¡Si la hace trabajar en algo que no desea, fracasará! —le grita irritada—¡Y será culpa suya, solo culpa suya, y no de la chica!  

           No esperó la reacción de sus vecinos de mesa. El hombre vociferó ofendido, pero ella ya había desconectado sus oídos. Cerró el libro, lo guardó en el bolso, pero mantuvo la fotografía de su padre en la mano. Sin mirar al hombre y a su hija, se levantó, se terminó de poner el abrigo y se dirigió a la papelera más cercana. Desgarro despacio la foto en pedacitos pequeños y los fue soltando uno a uno dentro la papelera, y luego, con determinación, se dio la vuelta hacia la salida.

       —¡No quiero ir a tu entierro padre! —articuló, mientras subía los hombros y los relajaba de golpe mientras dejaba salir sonoro suspiro.

        Pero se detuvo de golpe girándose otra vez hacia la puerta de embarque; pareció que dudaba.

       —¡Y que le den a la maleta! —dijo encaminándose otra vez hacia la calle.