Luis estaba sentado en el suelo del comedor. A sus sesenta y dos años todavía podía hacerlo con las piernas cruzadas. Tenía los codos apoyados sobre las rodillas, la espalda inclinada hacia delante y con las manos se sostenía la cabeza. Por encima de las gafas observaba las enormes cajas a rebosar de fotografías. Resopló. No le quedaba otra que revisarlas una a una. No se veía con fuerzas para tirarlas sin más. Esas cajas contenían toda la vida de su madre. Al rato, la bolsa destinada a la basura seguía vacía. Toda esa gente que ni siquiera conocía no dejaban de ser su acervo. Le pareció estar intentando desechar algo de sí mismo. Mientras se preguntaba por qué su madre no las había colocado en álbumes, como todo el mundo, vio que debajo un montón de imágenes desordenadas sobresalía una foto de un gato en blanco y negro. Tiró de ella y se reconoció de crío. No recordaba qué se la hubieran hecho, pero sí el día. Una ligera presión en l
La serendipia es la colisión entre el azar y el conocimiento.